Bretaña

10:50 de la mañana, llego tarde. Para variar llego tarde. Siempre llego tarde si voy a un sitio que no me interese. Llego tarde si quiero llegar tarde, y entonces parece que siempre quisiese llegar tarde, por que casi nada me interesa. Casi nada he dicho. Es mentira. Me interesan muchas cosas, pero mi trabajo de promotonta no puede interesarle a nadie. Una forma simpatica de ganarse la vida, pero claro, yo no soy simpatica. Creo que podria haber ganado el premio: Miss antipatia alguna vez.
Bueno soy simpatica si la ocacion lo requiere, esta claro. Estan los intereses de por medio. He llegado tarde pero en el viaje en el autobus he terminado: Cartas de un joven poeta, de Rilke. Entonces ha valido la pena. Me ha dado animos con el rollo de la soledad y de uno mismo y de lo que hay que atravezar en esta vida por que no nos queda otra que fluir con el destino. O el destino nos fluye a nosotros? Como es? Nunca me quedara claro si todo lo que hacemos es en vano o si hay alguien desde el universo que controla nuestros actos y conoce muy bien nuestros futuros pasos. Quien coño hace al destino? El hombre? La mano de Dios? Diego Armando Maradona? El destino es una fatalidad incierta que me desespera por momentos y por otros me gusta confiar en el. "El destino es una casualidad que se organiza", escribia un autor latinoamericano que no puedo recordar su nombre pero si sus palabras. Quien era? Ay! Lo tengo en la punta de la lengua. Era... Es de... Anyway. Destino. Casualidad: FATALIDAD COLEGA. Ya esta, lo tengo. Eureka: Andres Rivera. Del libro: "La revolucion es un sueño eterno" De ese libro era? Uh, no me acuerdo... pero me acuerdo de otra frase que quedo plamada en mi generosa memoria tambien de ese libro que tambien era: "El Amor es como la Revolucion, no puede pasarle nada peor que concretarse" Ahora me entran dudas si esta era de Rivera o de Julito, queremos tanto a Julio Cortazar. De quien era? Bueno, da igual, por que es tan real que me dan ganas de llorar. No se si es peor que las cosas se concreten o que no se concreten. Tambien esta idea la plantea Wilde, Oscarcito todo el tiempo. "En este mundo solo hay 2 tragedias: Una es no conseguir lo que se desea y la otra es conseguirlo. La ultima es la peor". Buahh, creo que hoy en dia, Oscar es mi mejor amigo, pero no quisiera acabar como el. Bueno he delirado un poco, ya esta. Estaba en que llegaba tarde al curro. Entro lentamente y chequeo mi sitio y no hay nadie. No hay control. Estoy sola con los nutellas. Ummm. Nutella Danger nutella. Igual a mi no me engordara jamas el nutella por que estoy muy delgada, mucho mas que otros años. El amor me ha consumido cada poro y el mismo amor me los devolvera. Tengo una deuda pendiente con el amor. O mejor dicho, el amor tiene una deuda pendiente conmigo. Creo que me debe algo. En fin. Al girar mi cabeza hacia la derecha, a unos cinco metros mio hay otra promotonta como yo haciendo el mismo trabajo. Nos miramos de lejos. Nos sonreimos. Nos hacemos complices en silencio. Las dos pensamos lo mismo: que asco de sitio, me cago en el nutella y en la concha de su madre. Pensamos que asco da la gente ansiosa por consumir. Las dos nos morimos del asco en ese sitio y lo vemos claramente en nuestras miradas. A mi se me nota en el color de piel. Sonreimos otra vez y se acerca simpatica hacia mi puesto: Hola, soy Helene- me dice en un español afrancesado. Tiene una cara de francesa tremenda. Muy blanca, pelo corto. Nariz repignada. Ojos celestes. Boca roja. Por momentos parece muy guapa, por otros tonta. Sera verdad el mito de la francesas? La chuparan tan bien como se dice? La miro y pienso si esta tia la chupa increiblemente bien o si sera un desastre? Hola Helen, encantada.- contesto discreta sin manifestar ni un signo de mis pensamientos. Bonjour Encatada, comme celles-ci ? Je très bien. Merci. Nos volvemos a mirar. Nos caemos mutuamente bien. Helene me pregunta a que hora acabo. Contesto a que hora acabo y sonriente le pregunto si quiere marcharse ahora mismo. Helene hace cara de desconcierto. Las dos sabemos de lo que hablamos. Pues si, me contesta: largemosnos de aqui. Despreocupadas cruzamos el hall central, los pasillos y la gente y nos vamos hacia el parking. Cogemos su coche y me cuenta que lo ha traido desde Bretaña. 1400 km dice. Que no ha conducido sola. Que lo ha hecho a medias con su novio. Que su novio es Argentino, como yo. Me quedo pensando en Bretaña. En las peliculas de Eric Rohmer. En los cuentos de verano. En una pareja que pasea en barco por Bretaña. Le pregunto si quiere volver a Bretaña. Me dice que no, que es aburridisimo. Jolin. Pienso que todo lo que nos es cercano nos parece aburrido. Pienso entonces que todas las ciudades cuando no son nuestras nos parecen geniales. Pienso que todas las ciudades cuando son nuestras nos parecen una basura. Pienso en "Las ciudades invisibles" de Calvino. Vamos en el coche. Cogemos la autovia de Castelldefels. La miro conduciendo. Es buena conduciendo. Es precisa y ordenada conduciendo. Cogemos la salida hacia las playas. Vamos hablando. La miro de reojo y pienso: quien coño es esta tia? Joder. Me
doy cuenta que somos dos extrañas absolutas que van en un coche. Pienso en Kalifornia y en Juliette. Pienso que es una asesina serial encubierta y que me matara en Castelldefels. Pienso en las prostitutas de la ruta. Pienso en los campings de Castelldefels. En si me enterrara cerca del camping. Pienso en Bolaño. En una parte de los "Detectives Salvajes", cuando cuenta que era cuidador de camping en Castelldefels y me rio. Habra sido verdad que Bolaño trabajaba de guarda camping? No se. Igual me entra mucha mucha risa. Entonces, la miro y le sonrio y pienso para que coño querria matarme. Le sonrio y muy amablemente le indico la direccion hacia las playas...