Voy a la fiesta electrónica de San Ferran. La fiesta de Santa María o María Santa o no se que onda. En Spain siempre es “San Algo”. Esta llena de extraterrestres. Hippies de temporada. Hippies de plástico. Drogados. Muertos resucitados. Rastas punkis y perros que quieren irse a su casa. Perros altos y grandes que no tienen nada que hacer en una fiesta electrónica punchi-punchi. Esta el perro que se parece a B. Que es igual a B por lo alto y medio Frankenstein destartalado. Hay también un perrito que esta super estresado que tiene un amo drogata que lo lleva a todas las fiestas como si fuese de la especie/a humana. Pobre perrito. Con esa carita de perro mojado, ansioso por salir del bullicio. La música electrónica me estimula muy poco. Diría que en mi estado mental actual, casi nada. Es mas, me aburre soberanamente. Me tomo unas hierbas ibicencas. Me tomo dos hierbas. Tres hierbas y comienzo a caminar como una zombie de temporada. Soy una mas de ellos. Del show. Camino por la plaza en estado anestesiado. Por el centro. Me meto como en un pogo. Hace calor. La gente baila a saco y transpira. Para que coño vengo aquí? He ido a muchas fiestas raves. Se que en el fondo no me interesan. Llenas de cadáveres empastillados sin alma. En realidad solo te busco a ti. Se que no estas, pero miro por si te llego a ver. Miro por la iglesia, donde nos besamos aquella vez. Miro por la Fonda Pepe, al costado; no estas. Vuelvo al centro de la fiesta. Que tristeza me da esta juventud divina tesoro. Todos narcotizados. Sin tentaciones a la vista. Sin poder de seducción. Bailando ahí, como robots. Me encuentro con uno. Con otro. Con otro. Con uno que me habla y me quiere tocar de alguna forma. Me toca los brazos, el pelo. Que agobio. Rápidamente me vuelvo autista y me largo. Siento que no pertenezco a ningún sitio. No soy de aquí, ni soy de allí. Luego me tropiezo con el autor de: “La Sombra del Tricornio”. Hola- le digo- Has escrito un buen libro. Me ha gustado mucho… y el tío no se entera de nada. Parece otro. Parece un skater cualquiera con un gorro yanqui. Vaya payaso. No parece un tío que ha escrito un libro interesante. Todo es mentira en la fiesta. En el mundo. En Formentira. Todo engaña. Las apariencias más que todo. Con porro o y hierbas todo va bien. Pero todo no va bien ni de coña. Que lastima me da España y su juventud perdida. Que tontera de vivir. Poca creación. La gente se aburre y se droga. Solo les queda drogarse y beber y beber y volver a beber en cada bar. Es la salida más simple. Más alentadora. Más popular. Viva España y la concha de su madre. Viva Europa y los europeos. Esta noche me gustaría estar en Buenos Aires. En un concierto de rock o en la cancha viendo un partido de futbol con gente autentica y apasionada que va solamente hasta el fondo. Que es de verdad. Que siente pasión por vivir, por lo que hace. Que siente la euforia de estar vivo. En agosto en Formentera solo veo zombies en chándal con perros chick. Italianas con chanclas Gisele Bundchen. Rubias bronceadas, aburridas, danzando alrededor de no se quien.Me cago en España y en la concha de su madre.
3 comentarios:
acabo de ir a vomitar al retrete,pero que putos argentinos!!!!!quedaros con vuestro país perfecto lleno de chorizos,misería,falsedad,decadencia de mate y olor a grasa guarra parrillera...
Pues sigue vomitando que la decadencia esta en la falta de sueños, nesecidades y utopias de la mayoria de los jovenes españoles,
un abrazo sin mate ni parrillas
un abrazo con gambas y mejillones
España es Madrid, puede ser también Extremadura y puede que Andalucía o alguna Castilla. España es una mentira, cárcel de pueblos ansiosos de libertat. Formentera no es española, Eivissa tampoco, no son Baleares, son Pitiüses en un archipiélago balear junto con Mallorca y Menorca, que no son Pitiüses. Podrían llegar a ser Països Catalans pero el carcelero español no abre la puerta a la democrácia y ahora somos nosotros los malos.
No soy un loco radical, un terrorista o un patriota, pero si hay fronteras que las haya bien y con respeto para todas las volutandes. Para mi, como diría una gran canción de Lax'n'Busto "la meva terra és el mar, no sóc d'aquí ni sóc d'allà..." (http://www.youtube.com/watch?v=Ipr8lTJs2jg).
A todo esto, de acuerdo con lo que dices pero no todo el mundo en Formentera es así y me lo ha demostrado hace poco. No todos los artesanos están ansiosos de dinero, pero de algo tienen que vivir y no todos los hippies son de cartón, ni todos los hippies de cartón se creen o quieren ser hippies de verdad o los hippies de verdad lo son porque lo son no porque quieran hacerse llamar hippies.
Formentera ni está virgen ni está acabada, Formentera está, que no es poco. Esperemos que esta pequeña gran isla siga sobreviviendo a los veranos y siga siendo encantadora en los inviernos y que yo y tú, tú y yo y todos los que la quieran y la amen la sigan disfrutando y descubriendo
Soy anónimo porque no tengo blog en blogger pero soy joven, mallorquí, rebelde con causa, con sueños, con ganas de vivir de tomarme unas cervezas y de vez en cuando evadirme con un porro, no más y no por eso dejo de soñar y de vivir plenamente.
Viva la vida, viva... Un abrazo. Gracias por escribir.
p.d. La entrada es de 2008 pero veo que sigues con el blog así que te dejo mis reflexiones por si las llegas leer.
p.d.2. Mario deberías conocer más a la gente y no atacar y generalizar contra una nacionalidad. Siempre con lo de italianos chulos, argentinos creidos y vagos, catalanes egoistas, isleños cerrados... ¿y españoles? a no, a ellos no se ponen etiquetas porque España es un país racista, ¿como te sienta que generalice con estos términos contra tu país?. Viva el ser humano extraordinario con ganas de vivir y soñar. Vivan los argentinos cerrados, los italianos creidos y vagos, los isleños egositas y los catalanes chulos.
p.d.3. Perdón por la mezcla de temas te he leído algunas entradas de Formentera y creo que lo he expresado todo aquí.
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